мэр охреневилля, 43 - 16 марта 2013 00:05

Откуда рождается творчество?

Когда до ора хочется поговорить. С кем-нибудь. Не важно. Просто с человеко. Когда чувствуешь, что сейчас ты готов, почти готов, снять свои барьеры, которые всегда мешали говорить. Быть. Просто быть. Слушать и воспринимать. Дарить внимание и любовь. Тебе нужно только чуть чуть помочь. А рядом нет никого. И этот вулкан готов вылиться тогда во что-то, что затронет чужие души. Вместо слов. Это диалог. Хоть так.
Что остается. Слова в воздух, буквы в белый лист. А за ними то, что мается и бьется, что не умеет говорить словами, как ребенок, но очень просится наружу. Там ТЫ. Какой есть. Рожденный и нагой в этот мир. И ты рождаешь этого ребенка в мир, опасный или дружелюбный. Тебе уже все равно. Иногда бывает так, что тебе уже все равно, как окружащее отнесется к тебе. Потому что не быть ты уже не можешь. А как быть еще не знаешь. И ты просишь помощи. Как умеешь, так и говоришь.
Ты затягиваешься сигаретой, крича те самым о просьбе заботы и любви. И ты глотаешь дым, поражаясь красоте каждой снежинки и каждого облупленного кусочка покрытия в метро и кричишь в немом исступлении, от того, что не умеешь, не знаешь, как разделить эту красоту хоть с кем-то. Остается только творчество. Это то, что не просто повествует. Это то, что пытается тебя открыть и передать красоту этих снежинок, лупленной краски и жестов и случайных взглядов людей. И внутри только надежда и немного страха, что эта смелость и необходимость быть опять исчезнет. Что ты спрячешься в скорлупку из страха и будешь молчать долго долго. Молчать. И кричать внутри без слов.