Когда постель твоя пуста,
И некому согреть и не согреться,
Когда квартира одиночеством чиста,
И каждый вечер от себя ты начинаешь бегство.
Ты у чужого не согреешься огня,
Каким бы ни был он желанным.
Проходят годы, радостью звеня,
Но каждый почему-то был обманный.
Порою хочется уехать далеко,
Но что-то, видимо, в тебе не состоялось.
Ведь жертвовать собою нелегко,
А для любви нужна лишь только малость.
Жизнь без любви подобна тлению:
Свободная, но в заточении.