Ян, 37 - 28 января 2007 18:49

Дорога с фонарями.

Дорога с фонарями. Путь для влюбленных. Я часто бываю здесь. Иногда один, да, чаще всего один. А иногда, меня сопровождает мой спутник, белый голубь. Вот и сейчас иду по этой дороге, или аллее, а он кружит рядом со мной и иногда воркует. Вокруг нас, приветливо шелестя листвой, стоят величественные деревья. На небе светят звезды. Ярко, точно так же, как свет в моей комнате. Находясь на расстоянии до миллионов световых лет, они даруют нам свою красоту и немного романтики. Совсем немного, лишь только для цветов и глупых, со сбитой рифмой, стихов.
На встречу мне проходит парочка. Они совсем меня не видят, они заняты. Он ведет ее за руку навстречу с выходом, и нежно что-то шепчет. Слова любви, кажется. Ведь их сила появляется только ночью. Я вижу блеск ее глаз и приятную улыбку. Я вижу их ночь, а потом утро. Я вижу. И это мне неприятно. Мне это не нравится. Потому что я вижу их ссору, которая произойдет ровно через месяц на этой же аллее. Потом разлуку. Потом счастье, но с другими актерами. Я вижу их смерть. Они далеко друг от друга, но смерть догоняет их в одинаковый день, в точность до секунды.
Я иду по дороге с фонарями. Вокруг стоят величественные деревья. Сейчас зима и потому пустуют ветки, и тянут к людям свои ужасные кривые руки. Но вот выпадает снег. И уже не так они отвратительны под белыми рукавами. Дорогу слегка замело. Вдали одинокий дворник расчищает ее своей небольшой лопатой. А ведь он точно так же шел с девушкой по этой аллее. Шептал на ухо ей какие-то красивые слова. И этот вечер плавно перетек в ночь. И он, кажется, был счастливым. Ну а потом. Потом наступает утро. И этот, уже не молодой человек, тогда еще полный сил начинает падать. Слишком трудной оказалась эта дорога. А он не выдержал этот путь. Его Надя изменяет ему, сначала из интереса, затем по привычке, и, в конце концов, по любви. И вот я вижу, как он прыгает с крыши, как он вкалывает себе слишком большую порцию. Игла легко входит в кожу, вот он вводит смертельную смесь, но не до предела. Еще он спокойно, это обычная процедура, отводит смесь назад. Надо, что бы она перемешалась с кровью. Затем, через секундную паузу, вводит резким движением до конца. Вот сейчас. Сейчас начнет морозить, рука будет неметь от места укола, а потом проглотит бездна.
Дорога с фонарями. Я иду по ней и наступаю на звезды. Звезды распадаются на кучи осколков, которые ранят тело. Но лишь до тех пор, пока рябь на луже не успокоится. Звезды лежат вперемешку с листьями. Еще вчера величественно красивые деревья одевались одинаково. А сейчас у каждого свой цвет. Меня быстро обгоняет какой-то парень. Точно торопится на свою смерть. Я бы не советовал тебе туда ходить, слышишь? Эх, родной, ведь там тебя уже ждут. Стой, я объяснил бы тебе, что женщина, какой бы она не была, не стоит твоих ребер... и твоей жизни. Я вижу, его ждут пять человек. А один из них держит в рукаве складной нож. Именно он пырнет его в живот в тот момент, когда обстановка особенно накалится. А затем его будут долго пинать и унижать. Его лицо изуродуют до не узнаваемости. А на груди вырежут ее имя. Я все это вижу, и мне противно, потому что я не в силах это остановить. Скорая и милиция приедут через двенадцать минут. Но к тому моменту твои глаза уже не увидят больше света.
Дорога с фонарями. Путь для влюбленных.
И где-то вдалеке играет скрипка. Я присаживаюсь на скамейку, стоящую под навесом старого и величественного дуба. И мое сознание несется туда, ближе к свету и этой сказочной игре. Пожилой человек, склонив свою белую как снег голову, легко и таинственно водит стручок по струнам, и кажется, что это выходит у него волшебным образом. В далеком мае 1968 года он окончил консерваторию по специальности духовых инструментов. Ему обещали большое будущее, называли "золотым мальчиком". Он умел играть на всем. И всегда это у него получалось слишком красиво. А теперь он здесь. Потому что слишком добр. Потому что его будущее сломал алкоголь. К нему он пристрастился давно. Буквально через год, его родители попали в аварию, и он остался сиротой. Скрипка, пожалуй, это единственная вещь, которую он так и не продал. Это был подарок родителей на двенадцатый год его жизни.
Я встал, подошел к нему и кинул несколько крупных купюр. Он не пошевелился, и даже не поднял глаз. Он продолжил свою божественную игру, пожалуй, чуть таинственнее, чем прежде.
Но вот набежали тучи. Пошел дождь. Противный и колкий. Я стоял возле выхода, когда рядом со мной, под единственным зонтом, мелко семеня, пробежали двое. Две личности, еще молодые, чтобы быть взрослыми, но уже взрослые, чтобы называться детьми. Они забежали во двор дома, который, укутавшись точно одеялом, утопал в листве. На третьем этаже ярко вспыхнуло окно искусственным светом. Он задвинул шторы, а она побежала в душ. Спокойной ночи, дорогие. Это ваша последняя ночь, хотя она и первая тоже. Огонь начнется в три часа ночи на втором этаже, прямо под вами. А когда приедут спасатели будет уже поздно.
Дорога с фонарями. Путь для влюбленных. Я часто бываю здесь. Иногда один, а иногда меня сопровождает белый голубь...

(c) alert /30.05.2003 – 22.07.2004/

• 
• 
•