Художник верною рукой
Краски ложет на мольберт
Мир свой красит в цвет
Понятный только самому
И каждый из нас
Построил город свой
Из всех свой желаний
Пороки скрыть нельзя
За тонкими мазками
Твой холст чист
И пишешь только одну картину
В ней нет форм и ярких красок
Ты рождён в семи цветах
И постоянно добавляешь черный
Вот серая картина
Но нет твой руки
Руки расчистить
Эту неразбериху
Смотрю на горизонт
Невижу тени я твоей
Хотя бы блеск
Свечения дальнй зорки
Явись ко мне ты
Девою Марией
Спаси меня от самого себя
Грехи порочащую душу
Терпкий путь перед тобой
И крест в руках
И на Гогофу ты идёшь
Не счистою душою
Молись ты каждую минуту
Прощения проси у всех
За приченнёные обиды.